Na primeira noite eles aproximam-se e colhem uma flor do nosso jardim e não
dizemos nada. Na segunda noite, já não se escondem; pisam as flores, matam o
nosso cão, e não dizemos nada. Até que um dia o mais frágil deles entra sozinho
em nossa casa, rouba-nos a lua e, conhecendo o nosso medo, arranca-nos a voz da
garganta. E porque não dissemos nada, já não podemos dizer nada.
Vladimir Maiakovski
 |
| O Grito, Edvard Munch, 1893. |
Nenhum comentário:
Postar um comentário